Menymen Opus

  Rodolfo Menéndez de la Peña (1850 - 1928) ¡YUCATÁN ! (189?) Poema inédito de Rodolfo Menéndez de la Peñ a. Tomado de los archivos familiares del autor en posesión de su nieta  Elma Carrillo Menéndez . De la América en el centro al mundo muestra su faz una tierra primorosa como otra acaso no hay. Su cielo es azul turquino, la besa apacible el mar, viste el sol de esmeralda su campiña tropical. Una tierra hospitalaria donde se miran al par, el amor puro y ardiente, la dulce fraternidad. Donde virtud y belleza en noble consorcio halláis, y es la divisa de todos Trabajo, Progreso y Paz. Donde Minerva levanta sus templos aquí y allá Sobre los cuales tremola la bandera liberal. Es la región más preciosa  del pintoresco Anáhuac y tiene el augusto sello de una sabia antigüedad. Es la tierra en que Dios premia la constancia y el afán, donde el agave generoso mil por uno al hombre da. Es la tierra que yo admiro que idolatro más y más, donde tengo las raíces de mi univ...

El próximo 11 de julio se cumplen once años  de la partida de Juan Duch Gary, voz que caló hondo en la literatura de Yucatán. Vivía en Coatzacoalcos cuando lo sorprendió ese momento definitivo, no del todo adaptado pero con el buen humor que siempre lo caracterizó, al ambiente sulfuroso de las factorías petroleras y a las caminatas por el “malecón costero”, algo diferentes de las del Paseo de Montejo y mucho más lejanas de Los Campos Elíseos, en los que habrá alumbrado algunos versos cuando estudiaba su posgrado. Juan contaba que además de ser el lugar de partida de Quetzalcóatl, Coatzacoalcos  fue una vez para él una especie de Finisterra o fin del mundo, pues cuando estudiaba agronomía en Chapingo, el ferrocarril en el que regresaba de Mérida terminaba antes de llegar a esa ciudad y tenía que transbordar de cualquier manera una zona de colinas chiclosas y deslaves para continuar su viaje. Por ello, cuando celebró por primera vez su cumpleaños en esos confines, h...

Miguel Ángel Menéndez I. La Tierra Tierra caliza, dura, en la que el agua, para volver al mar, rompe su brecha en lo profundo de la roca viva. Cantera, pedregal del mundo, cima de Atlántida: tus pájaros volando mueren como de rayo por la sed. Roca plana, sin cumbre, sin abismos, que ni siquiera cicatriz de río. Cada flor significa un heroísmo. Tierra en la que no hay árboles gigantes ni oasis perfumados, en que para vivir se necesita ser muy hombre. En que se come el corazón del hambre; donde el que tiene sed araña rocas y ya loco de sed bebe su sangre. Roca mi cuna; roca su mortaja; sabana seca, inhóspita, bravía, en la que el pozo es el rey de la baraja. Cuna de roca y ataúd de laja. Mi páramo nativo sólo ansía la fresca bendición de una tinaja. Mi pueblo se alborota con la lluvia: estremece sus pávidas espinas con el galope del caballo de oros. Sobre la pampa calcinada, yerta, entre púas, parece -¡vida en puerta!- que se salva el maizal. Tierra de abnegación, pequeña y grande, don...

Fundación de la Universidad Autónoma de Yucatán Poema de Miguel Ángel Menéndez Reyes Para más del autor en este Blog

Arcada del Convento de Izamal. Al fondo la pirámide de Kinich Kak Mo. "...Por razones personales que resultan evidentes en su obra, Izamal representó para el poeta un punto existencial de partida y de retorno. Hacia 1980, casi al final de la cuenta de sus días inició -pensando en verso- lo que pudiera considerarse como una recapitulación, una explicación para sí mismo y para el mundo, de su vida y de sus luchas. Miguel Ángel Menéndez fue, en efecto, un político en el que ardía, sin compromisos, la llama de la Revolución Mexicana. Su vida dio testimonio de su vocación, no sólo por las letras sino también por la lucha política y social. "A Izamal", poema inconcluso, es suficiente para mostrarnos en toda su intensidad el amor del poeta por México, por su pueblo y sobretodo por Yucatán." Oswaldo Baqueiro López + A IZAMAL... Miguel Ángel Menéndez Te hablo con la verdad: me gustaría que en esta vez no se me hiciera nudo de lágrimas la voz, ni tartamudo el verso en que re...

--> Foto de Ángel Ma. Romero CARTA A MI MADRE De Miguel Ángel Menéndez Reyes Publicada originalmente en “Otro Libro”, en 1932, Carta a mi Madre se volvió a publicar en la segunda edición de “El Rumbo de los Versos”, en 1936, y más tarde se incluyó de nuevo en la antología que se editó con el mismo nombre - “El Rumbo de los Versos”-, en 1993. Diciembre de 1926 . Madrecita linda: . Todos mis cariños se dispersan, y todos mis rosales se deshojan, y todas las fragancias se me alejan. . Sólo me quedas tú, piadosa y blanca, como nombre de amor entre mis quejas, como hilo de agua en el desierto, como rosa de luz entre la selva… . Eres igual a un árbol cuya fronda llena de nidos nos protege y canta. . Madrecita linda: . Tus lágrimas se han vuelto gemas; deja que las engarce yo en el hilo de oro de un poema y hacer así un collar para tu amor. . Infancia: . El delantal atado a tus caderas, tus manos espumosas de jabón jabonando mi pecho de manera que lavabas el propio corazón. . Corazón de m...

A la Patria, en el día de la Patria: I México, creo en ti como en el vértice de un juramento. Tú hueles a tragedia, tierra mía, y sin embargo ríes demasiado, acaso porque sabes que la risa es la envoltura de un dolor callado. II México, creo en ti, sin que te represente en una forma porque te llevo dentro, sin que sepa lo que tú eres en mí; pero presiento que mucho te pareces a mi alma, que sé que existe, pero no la veo. III México, creo en ti, en el vuelo sutil de tus canciones que nacen porque sí, en la plegaria que yo aprendí para llamarte Patria: algo que es mío en mí como tu sombra, que se tiende con vida sobre el mapa. IV México, creo en ti, en forma tal que tienes de mi amada la promesa y el beso que son míos, sin que sepa por qué se me entregaron: no sé si por ser bueno o por ser malo, o porque del perdón nazca el milagro. V México, creo en ti sin preocuparme el oro de tu entraña: es bastante la vida de tu barro que refresca lo claro de las aguas, en el jarro que llora por los...

Flores. Foto de Carraol "Nosotros nos quedamos un rato más aquí, con las palabras a medio balbucir, doliendo, en la garganta" (F.E. a Juan Duch) Así quedamos Fer. A un año de tu partida te recuerdo con cariño mi Fer y a tu vieja casa me asomo para verte: Un muro blanco, ciega arquitectura, una tapia blanca sin puertas es mi casa; a sus estancias sólo el tiempo pasa y sólo a mis recuerdos, su estructura. . Mi nostalgia costura y descostura la trama de mi infancia y su argamasa, una ausencia baldía me traspasa y la maleza arraiga en mi aventura. . ¿Dónde acabó mi amor el más pequeño, del que nunca pudiera sustraerme? ¿Quién será ahora de ese tiempo el dueño? . Nadie más allí habita, nadie duerme... pero que sepan que yo en ella sueño y en ella vivo, por si quieren verme. Soneto tomado de Inventario Antología Personal de Fernando Espejo. (Para más... pinche aquí)

Foto de Irene Duclay Con esta entrada complemento el homenaje a Miguel Ángel Menéndez Reyes , en el 104 aniversario de su natalicio, con un soneto incluido en su obra La Imposible Paz y publicado en la más reciente edición de El Rumbo de los Versos, en 1993. Si tu ala fuera contra viento oscuro y en turbión se tornara el duro viento, no quieras descender, alza el intento; mientras más alto el vuelo, más seguro. . Si sobre ruda mar rompieras huella y la mar con su furia te dañara, amárrate al timón, dale la cara.. Imagínate un puerto y una estrella. . A tientas, rumbo a Dios, salva el abismo; si no hay puente, sé puente de tí mismo; la noche acabará, vendrá la aurora. . Vendrá la aurora necesariamente, al fin mujer, para besar tu frente, tus labios y tu mano vencedora. Copilco, 1965, D.F.

Pintura expresionista de Rolando Bracamontes El 11 de enero de 2008 es el 104 aniversario del natalicio de Miguel Ángel Menéndez Reyes . Como homenaje, publico en esta bitácora su Teoría del Naufragio, Premiada con la Flor Natural de los Juegos Florales de Mazatlán en 1963. TEORÍA DEL NAUFRAGIO . I . Náufrago en altamar, desnudo, solo, sin carta de marear, contra noche cerrada, viento loco, navegar, navegar. . La sirena cantaba en el escollo y navegué la ruta del cantar sin ataduras ni remeros, solo, igual que el primer hombre sobre el mar. . II . Al sesgo el alma contra viento amargo corrí la curva ola del amor; de tumbo en tumbo, corazón de barco, y todo naufragó. . Anudado en letargos, sin ademán, sin voz, sin salvación, soy entre espumas el guión de algo que vive todavía y que murió. . III . Sólo el aullido de los vientos lame mi silencio feroz, en la frontera del demonio y de dios . Muerde la noche y de la sombra sale fantástico estertor, tal si dijera lo que me queda de canción....

El mes de septiembre que ya se nos va, y para siempre, nos trajo alegrías, pero también pesares. Fernando Espejo murió de pronto, así, "sin tomarnos en cuenta". Le rindo homenaje al amigo y al poeta. Al enorme poeta y al inmenso amigo le dedico este pequeño espacio en que quiero seguir su huella a través de sus poemas... Nos dejaste tu decir Fernando y por él te recordaremos. Aquí estarás con tu optimismo hecho sonetos todavía entre nosotros, mientras nosotros seamos y aún, quizá, ojalá, después... EL AMIGO De ser a veces uno, me inoportuno, ay, la soledad del hombre, soledades... como si uno tuviera dos mitades para estar conversando sin ninguno. Desde niño jugué con un alguno, -ah, que olor a jardín- mis amistades eran entonces árbol de bondades y con los frutos en la rama, uno. La tarde ahora es cada vez más tarde, uno es más uno, y cada vez te metes a ser más viejo, y mucho más cobarde. Será por eso que te busco amigo, que he sacado de nuevo mis juguetes para que vuelvas ...

"La Poesía no quiere adeptos. Quiere amantes" " Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política " Federico García Lorca, 1936. Soneto de la Dulce Queja. Tengo miedo a perder la maravilla de tus ojos de estatua y el acento que de noche me pone en la mejilla la solitaria rosa de tu aliento. Tengo pena de ser en esta orilla tronco sin ramas; y lo que más siento es no tener la flor, pulpa o arcilla, para el gusano de mi sufrimiento. Si tú eres el tesoro oculto mío, si eres mi cruz y mi dolor mojado, si soy el perro ...

Las dos hijas del rey que eran rivales quisieron, por salir de su quebranto, probar la fuerza de su mutuo encanto en el cubil de los leones reales. Gloria llegó. Trompetas y timbales repitieron su nombre sacrosanto y los leones del rey rugieron tanto que a lo lejos temblaron los sauzales. Sonriose la gente cortesana al presentarse la princesa hermana. Mas el asombro entró en los corazones, cuando, afrontando la ironía aviesa, atravesó la pálida princesa.... ante un vasto silencio de leones. -- Autor: Leopoldo Lugones Fotos: JCBelair y CBelair Juli y Flor (¿Gloria y Paz, Paz y Gloria?)

Es cierto, no sé qué decirte, pero hoy quería decirte algo. ¿Por qué? No lo sé. Tal vez justamente porque no sé qué decirte, porque me siento solo, solo y solo y ni siquiera triste, y que no tengo razón ni para estar solo, ni para estar triste y que afuera el sol, meridiano, brilla, sin preocuparse de lo que siento ni de lo que decir no puedo. Este mensaje no tiene, por tanto, razón de ser y convengo que de tu paciencia abuso. Ni siquiera pretendo que se convierta en verso, lo que sería un cómodo pretexto. Sólo quería, sólo, decirte algo sin decirte nada, ni acaso un murmullo, ni siquiera un poema. ¡Este es, simplemente, un mensaje, así, para ti, para nada! Charles Baudelaire Traducción de Rodolfo Menéndez.

INVITACION AL AMIGO EN SUS SESENTA Por : Rodolfo Menéndez y Menéndez Lo que pude yo haber dicho, dices tú hoy de la muerte. Dices de la muerte lo que sientes, lo que siento. Esta visión del camino del ocaso Nos propone a los dos una aventura. Nos coloca tomados de la mano, No sólo porque pienso lo que piensas, Sino porque siento lo que sientes. Ya habremos de saberlo, falta poco, Si la parca nos mira como a ella la miramos. Si es así de ruda, o si es más dócil. Ya habremos de saberlo, falta poco. Yo te invito a que juntos recorramos El trecho tan pequeño que nos falta Para llegarnos al ocaso del camino. R. Menéndez Mérida Yuc., octubre 2002

Por: Juan Duch Gary En el camino del ocaso la muerte nos depara ausencias infranqueables. Antes de ser, lo que se dice, viejos, vemos seguido nuestra propia muerte entre los sueños, la acariciamos despiertos, platicamos con ella, la cercamos, pensamos en los tonos grisáceos de su rostro, en las amarillentas costras de sus manos, en sus uñas verdosas, en su cabello hirsuto, en el vacío profundo de sus ojos sin fondo, en la clave sin huella de sus pasos sin tiempo. A veces, consideramos la muerte de alguien muy querido y nos imaginamos cómo enfrentó la soledad de ese momento en que el hombre está a un paso de no serlo y sin embargo sigue siéndolo. Cómo vivió el suceso que no tiene sucesión sino pasado. Con qué mirada miró la magnitud del cóncavo universo sin luz que lo esperaba. A veces, pensamos en la muerte que ronda nuestra ruta y alcanza, al azar, a algún amigo. Lloramos, rabiamos, blasfemamos en contra del destino. Y el vivir sin embargo nos va dando consuelo, lentamente, sin prisa ...